Quatrième de couverture : « La muse de l’existentialisme », « la fleur vénéneuse de Saint-Germain-des-Prés », « la liane noire de nos nuits blanches », les qualificatifs les plus insensés n’ont jamais manqué sous la plume des chroniqueurs pour évoquer Juliette Gréco. C’est un tout autre ton, heureusement, le ton d’un authentique écrivain qu’elle a su trouver pour se raconter : d’abord la famille bien bourgeoise, le pensionnat religieux (mais oui !) ; puis, la guerre et la déportation pour sa mère ; la libération – dans tous les sens du mot – et cette extraordinaire colonisation d’un quartier paisible et presque provincial, Saint-Germain-des-Prés, par des conquistadors qui s’appelaient Sartre, Queneau, Prévert, Simone de Beauvoir, Vian et qui installaient leurs quartiers au « Flore », aux « Deux Magots », à « La Rose Rouge » ou au « Tabou ». Jujube devient Gréco, applaudie par des hommes comme François Mauriac ou Pierre Mac Orlan.

Ce seront les tournées à travers le monde, le cinéma aussi, le théâtre, la télévision – la vie d’artiste, mais aussi la vie tout court, secrète, protégée.

Il y a tout cela dans ce livre insolite et insolent, comme son auteur.