Quatrième de couverture : Charles Trenet était la fraîcheur même. A sa mort, le 19 février 2001, un titre comme Y’a d’la joie avait 64 ans ; Que reste-t-il de nos amours, 59 ans ; Le jardin extraordinaire, 44 ans et Fidèle fêtait son trentième anniversaire.

Ce sont des chansons d’aujourd’hui et de toujours. Il fallait sans doute être le fils d’une Narbonnaise et d’un Perpignanais, mélange détonant de sangs cathare et catalan, avec, d’un côté, la lucidité ironique d’un Pierre Reverdy et, de l’autre, l’imagination débridée d’un Salvador Dali, pour savoir capter dans l’air du temps toute l’alchimie qui donnerait son sens à une époque et poursuivrait de son parfum universel des générations entières.

Fou, il l’était surtout sur scène, épousant par sa gestuelle, à laquelle n’étaient certainement pas étrangères les élucubrations de la bande à Bausil au temps de sa folle jeunesse à Perpignan, ses textes délirants et sa musique trépidante.

Des malheurs de son enfance narbonnaise, il tira une philosophie du bonheur selon laquelle il fallait cultiver ses « jeunes années » jusqu’à ce que mort s’ensuive. Dès lors qu’on « chante, la vie n’est pas méchante ».

La vie de Charles Trenet (1913-2001), c’est le roman d’un éternel jeune homme.